LA HUELGA

La Universidad fue nuestro verdadero bautismo de fuego político: los compañeros que repartían clandestinamente la propaganda comunista de todos los matices; los que ponían carteles a una velocidad de vértigo; los que abrían la puerta del aula y lanzaban panfletos a su interior; las celebraciones de la revolución portuguesa o la condena del golpe de Pinochet; las carreras policiales por los pasillos; las masivas asambleas de facultad… Y, sobre todo, las huelgas… Hay muchos que han olvidado que la democracia vino de la mano de nuestra participación en todo este variopinto ceremonial de sueños utópicos. Hoy como ayer, ¿puede convertirse una HUELGA en herramienta transformadora? Hoy brilla por su ausencia en algunos sectores sociales una clara conciencia de la necesidad de perseguir los sueños de un futuro mejor; predomina la falta de conciencia de “clase trabajadora”. A todos nos inquieta la inexistencia de protagonistas políticos o sindicales dignos de admiración…En la masa impersonal se ha instalado el discurso neoliberal de las excusas estereotipadas y reaccionarias; muchos se escudan en el ejercicio de la libertad individual, del derecho a acudir al trabajo… ese discurso egoísta de que nadie piensa en mí…por lo que yo no pienso en nadie… En fin, gran laboratorio y escenario éste de la sociedad actual para reflexionar sobre la condición humana. Aún a riesgo de parecer un romántico, sólo nos vale en estos momentos el discurso de la defensa de la dignidad de los más débiles. ¿No los vemos a nuestro alrededor? Basta este motivo para ir a esta y a todas las huelgas. En la facultad, recuerdo, yo cantaba aquello de:

A la huelga cien
A la huelga mil,
A la huelga, madre,
yo me voy también

Extraigo de un viejo periódico obrero de 1904 que me han dejado mis amigos Enrique y Cloti este poema:

LA HUELGA

Quedaron en quietud las férreas máquinas
en silencio martillos y poleas,
el yunque frío y el taller desierto,
sin humo la arrogante chimenea.
Extinguióse la lumbre de la fragua,
extinguióse el vapor de las calderas
de los cantares no repite el eco,
el cielo que se viste de tinieblas.
El taller que es el templo en que se adora
al dios Trabajo, en oblación suprema,
donde se oyeron los grandiosos himnos,
que pregonaron aceradas lenguas,
aquellos santos himnos redentores,
en que se hablaba de odios y protestas,
aquellos himnos con sudor escritos
sobre el húmedo suelo en las arenas,
desierto y mudo, sin calor ni vida,
tiene cerradas sus macizas puertas,
pues no tornan los hijos del trabajo
a proseguir esclavos la pelea.
Hubo un tiempo infeliz en que esos hombres
como parias ahogaban sus querellas.
Hubo un tiempo en que vencidos
y cobardes lloraban sus afrentas.
Más un rayo de luz entró en sus almas,
corrió hirviendo la sangre por sus venas,
sacudieron su yugo y entonaron
la bendita canción de las protestas.
No más esclavitud, no más desdoro,
cerradas del taller sigan las puertas,
en silencio que sigan los martillos
y quietas continúen las poleas,
mientras las torpe esclavitud aliente,
siga mudo el taller, siga la huelga.

José Muñoz San Román


¿Cuándo recuperaremos aquel espíritu intemporal de las luchas obreras a las que tanto debemos? ¿Por qué seguimos tan ciegos al esfuerzo, al sufrimiento y a las HUELGAS de aquellos antepasados que tanto futuro nos han regalado?